tag:blogger.com,1999:blog-67747326629903495592024-03-13T15:11:47.095+01:00Siempre son los demás los que se muerenRaúl BernalRaúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.comBlogger69125tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-53270353342152049742013-11-15T10:39:00.000+01:002013-11-15T10:39:14.196+01:00Europa<div style="text-align: justify;">
Tal vez debiera escalar esa montaña, y con mimo, dejarme caer. Esa montaña lejana e invisible, llena de nieves huecas, que son decorados. Tal vez debiera asociarme con todos, para luego traicionarlos, todos los demás de alrededor, los que por aire dividimos. Tal vez debiera negar lo innegable y ensayar sobre ello, convencerme del sí. Tal vez debiera derrumbar la oligarquía, siendo parte de ella, camuflado con un traje de conejo. Cambiar el nombre de Europa, tacharlo, quemar sus sagradas escrituras. Aquí andamos, soñando con imposibles, avanzando en la niebla, en esta Europa tardía, canosa y tonta.</div>
<div style="text-align: justify;">
Desde la precariedad, yo.</div>
Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-39058260135862462662013-06-23T20:49:00.001+02:002013-06-25T12:36:38.394+02:00César.<div style="text-align: justify;">
Bien, descontento con el tintineo de las fugaces esperanzas que asolan de pánico el asfalto, porque lo que hay por aquí no son derrotas sino esperanzas que no llegan, desvirtuadas sonrisas que no cumplen propósitos sino que encierran dientes, dientes y vísceras mal olientes. La derrota es un lugar raro, en el que pocos desean estar, pero es un lugar, como cualquier cuartucho de hotel, un lugar en el mundo. Lo peor son las sorpresas rancias y el desanimo de no conocer tu lugar, de querer abrir las ventanas y saberte calado hasta los huesos con un temporal del demonio.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Os pusisteis vuestras mejores chaquetas azules y vuestros mejores pantalones cortos, "shorts" les llamáis. Animasteis vuestras fiestas de graduación, vuestras primeras nupcias, vuestras comilonas anunciando a vuestros vástagos antes incluso de ser garbanzos acaso, vuestros primeros coches, vuestras llaves de casas, residencias, vacaciones, retiros, lagos, montañas, playas, centro, afueras, vuestros divorcios, los alegres divorcios, ascensos, descensos, graduación de inútiles hijos, bodas, nietos, mierda, toda esa mierda que os gusta a vosotros. Animasteis vuestras fiestas con música abominable, con vestidos horribles, con bebidas de dibujos animados. Y yo os vi, os vi de lejos, sabía que no podría estar solo, que vosotros no erais de los míos. Me sentí dichoso cuando me nombrasteis el excomulgado del año al no querer entrar en el embudo, al no llamar "shorts" a los pantalones cortos, por favor, cada risa vuestra fue un paso más alejado que yo daba, fuera del círculo, confié en todos aquellos que no conocía pero que sabía que estaban conmigo. Para vosotros perdí, para mí gané.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Derrota?, dudo cada vez más de las palabras, así que no califico ya casi nada de mi estado mental normal. Según vosotros he perdido, según yo, al estar lejos de vosotros, soy el puto César.</div>
Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-49999972311002349862013-06-03T11:04:00.001+02:002013-06-03T11:04:38.936+02:00El infierno era esto<div style="text-align: justify;">
Todo esto es tan difícil como escalar el Everest a la pata coja y totalmente borracho. </div>
<div style="text-align: justify;">
Mi torre es alta, hecha de piedras gruesas, pasan huracanes por mi lado, destruyen y erosionan, pero no derrumban la torre. Esto es una lucha encarnizada de hachas, actitudes, fotografías, deseos, talento, dudas, sudor, sangre y dinero. </div>
<div style="text-align: justify;">
Todos estos años, después de los huracanes, de las heridas y de la ruina, uno sigue pensando que hay algo bueno detrás de todo esto. El legado, la obra. </div>
<div style="text-align: justify;">
Pero nadie la quiere. </div>
<div style="text-align: justify;">
Tocar ante un auditorio del que piensas que estaría mejor en otro lugar, en otra situación, la lucha por abrir oídos es una lucha en la que ya no quiero participar. Estoy tan cansado que ahora yo soy el auditorio y creo que me estáis molestando, no quiero tanta información de vosotros.</div>
<div style="text-align: justify;">
A veces uno piensa que está en este oficio de sobrevivir escribiendo canciones porque es su fin en la vida, porque es lo único que sabe hacer y lo único que sabe hacer bien, porque todo lo demás lo estropea, lo hace añicos. </div>
<div style="text-align: justify;">
Ahora mismo me importa una absoluta mierda que escuchéis mis canciones, que vayáis a nuestros conciertos, hay un muro entre yo y vosotros, estoy en el campo de batalla haciendo aspavientos con mi guitarra, gritando y sudando y mis rivales, vosotros, dados de espaldas. </div>
<div style="text-align: justify;">
Tal vez estoy aquí para perder con cierta dignidad y tal vez vosotros estáis aquí como el médico del demonio que cada día inyecta una pequeña dosis de heroína en el paciente yonqui, para que nunca se cure y para que nunca se enganche demasiado, para que poco a poco se vaya destruyendo mientras os bendice con un beso en la frente.</div>
Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-27820984750771383002013-05-29T09:23:00.003+02:002013-05-29T09:23:37.086+02:00A veces soy...<div style="text-align: justify;">
Uno cree que su trabajo es algo así como necesario, ya no importante, que a veces, elegir entre manzana y canción es un duelo de moralidad, conciencia y valentía incontrolada. Saberte encabezando revueltas con una guitarra de palo, o tal vez enrolado en una milicia de poetas a los que les araña un oso la tripa pero que gritan al unísono, sin director, ni partitura.</div>
<div style="text-align: justify;">
A veces, pienso que mi vida es de alguna manera real, que mi discurso es valiente y que mis canciones sirven, para lo que sea, pero sirven.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero muchas veces, cuando ando en casa y veo algún concierto de mis grupos favoritos en televisión, casi todos ya podridos en una tumba, apago el volumen con el mando a distancia, y sus movimientos ya no sirven, no tienen sentido, es totalmente ridículo y de un absurdo apabullante. A veces, creo que ese es mi trabajo, ese movimiento ridículo, ese absurdo apabullante.</div>
Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-39947771148480722212013-04-03T14:26:00.003+02:002013-04-03T14:26:39.612+02:00El centro matemático<div style="text-align: justify;">
Si las calles se anudan, una a una, como densos torniquetes de cadenas, como pesados luchadores de sumo, veloces a veces, cansados otras. Si las calles transformaran la ciudad en redes ficticias, celdas de caza de atunes, cajas de Ikea, tal vez como barrotes de Reading pero en círculo, me entendéis. Como una máquina de recogimiento. ¿Quién quedaría en el centro? ¿El bueno, el feo o el malo? El guapo ya sabemos que no.</div>
<div style="text-align: justify;">
¿Quién, en el centro perfecto, matemáticamente, sería el más atormentado por el peso de los demás?</div>
<div style="text-align: justify;">
Oh, si las calles se hicieran celdas de contención, yo quiero ser el que cierre la red. O el del centro, tal vez.</div>
Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-27131241446456471162013-02-04T11:53:00.000+01:002013-02-04T12:16:10.238+01:00Manifiesto<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Jean Paul hace música por un
amor leal al arte de hacer canciones y al arte de escucharlas como merecen
serlo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Jean Paul no está en la
industria del disco. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Jean Paul no volverá a tocar en
directo bajo las estrictas normas de lo que ahora se llama industria musical,
entiéndase, desembolsando capital para realizar su trabajo legítimo. No
comparte en absoluto la filosofía de los espacios destinados a estos menesteres
en los que esto ocurre. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Jean Paul entiende que para
poder seguir ofreciendo sus canciones debe obtener el capital suficiente para
dar continuidad a su trabajo. Por esto no ofrecerá sus canciones en directo a
menos que sea compensado suficientemente para que al menos sus componentes
puedan comer, cenar y dormir de una manera digna durante el tiempo estimado
para llevar a cabo esos conciertos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- De igual manera, si esta
compensación ocurriera, Jean Paul se reserva el derecho de rechazar el acudir a
dicho evento si las condiciones no son las dignas para que nuestro público
pueda disfrutar de un concierto de este tipo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Jean Paul solo ofrecerá
conciertos, aparte de los mencionados anteriormente, de forma gratuita en
tiendas de discos, librerías… sin sobrepasar la media hora de concierto.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Jean Paul no volverá a editar
discos en formato cd, entiende que su música necesita de cierta unicidad y la
única manera en la que esto se produce, según Jean Paul, es editando vinilos de
una forma muy limitada. No más de 300 copias. Jean Paul opina que de esta
manera, el real consumidor de discos obtendrá una pieza ajena a la industria
y de un valor sentimental mucho mayor que la media. Jean Paul se compromete a
nunca reeditar sus discos, con la excepción de que dicha reedición sea para
pasar algunos de sus discos de formato cd a formato vinilo.</div>
<!--EndFragment-->Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-16958924006559418372013-01-15T09:30:00.000+01:002013-01-15T09:30:21.931+01:00La necesidad de la ficción<div style="text-align: justify;">
La poesía de una hoja al caer de un árbol sin nada que perder, una hoja asfixiada por el martilleo constante de las horas, la carne, la carne que a veces es ley y otras poesía. Lo inexplicable, tal vez, sea una forma de poesía. Que contra todo pronóstico camines sobre geometrías de cristales rotos, barro y basura de huelga y salgas vivo y con el camino hecho, que el receptor conozca el sufrimiento del emisor y que los vientos no cambien el significado del discurso, que llegue tal y como lo pronuncié a tus oídos, ya negros, por las melodías angulares de televisiones privadas. Que se alcen en ejército los mancos de los dos brazos y creen un partido que no tenga puños en altos ni engorde por sustracciones, que seamos libres, eso sí que es poesía. La poesía es ficción y la ficción poesía, aunque crea hasta la extenuación que es real. La necesidad imperiosa de la poesía, del uno entre un millón. Ser uno de los que no quisiste ser y seguir pensando que aún puedes escapar, también es poesía. Hacer canciones y no pensar en vosotros, también es poesía, una poesía dulce y olorosa, casi palpable, tan digna como algunas madres. La necesidad de la ficción. Joder, eso sí que es poesía. Coño !!!!</div>
Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-3838028906580380152012-12-18T21:08:00.000+01:002012-12-18T21:08:04.970+01:00Como decíamos ayer<div style="text-align: center;">
Como decíamos ayer, a veces es difícil saber dónde acabarás.</div>
<div style="text-align: center;">
Hermanitos, todo es recordar y cargar con un buen equipaje. </div>
<div style="text-align: center;">
Como decía Dylan; "Caminar por ese camino hasta que alguien te recoja".</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En medio del pantano no se escuchan vuestras voces, apenas cuchicheos de brasero, esas templadas quejas entredientes. En medio del desierto, no se atiende a realidades organizadas ni a carteles publicitarios que distraen vuestra atención del odio. En medio de la nada no hay nada, hermanitos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A falta de balas tengo canciones, canciones que matan comunistas, fascistas, banqueros y profesores. Canciones de carne y hueso, que saben de todo más que yo. Que huelen a pólvora e incienso, llenas de dudas, de caminos rectos, de verdad y de mentira. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En medio del fango no se escuchan vuestros quejidos, el romperse vuestras virtudes, el caerse vuestras alianzas, vuestros si, vuestros no. En medio de la barricada se abrazan mis canciones como cadenas a un preso que apenas sabe serlo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A falta de virtudes tengo canciones, enlaces armónicos como colchón a un discurso casi negro pero con destellos de rojos y razas de pájaros sin clasificar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Yo en mis canciones, vosotros en vuestros ruidos.</div>
<div style="text-align: center;">
Tal como decíamos ayer.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<br />Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-48581517255665723072011-12-21T15:18:00.001+01:002011-12-21T15:23:13.198+01:00Oda al hambre...Como antes me dijeron,<br />
tú<br />
insípido artista del hambre<br />
yo<br />
no soy tu alimento<br />
y<br />
mucho menos tu motivo para comer<br />
nosotros<br />
no somos más que el vacío<br />
muertos<br />
seremos físicos y contables<br />
hasta entonces<br />
cántale a los vientos.Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-49692214127382137762011-12-11T19:09:00.000+01:002011-12-11T19:09:32.885+01:00a william blake<div style="text-align: justify;">Entre las piedras amarillentas y frías en el ardiente camino, el punto a y el punto b, jamás comprobados, se estiran entre la suela del pie a y del pie b, entre las piedras, que amarillean suelas, falanges, y demás tormentos como la nicotina de los dedos del cinéfilo voraz. Y del más profundo y atroz dolor nace el segundo que recordarás toda la vida. Y si el segundo es medianamente estético recuerda que un manto, de forma tríptica, azul, negro, gris, lo envolverá y acunará sus amplios lamentos en una fina capa de pan de oro. Y te lo dejará ver, por momentos y así te hará sentir el frío del invierno y el calor del día de tu agonizante final.</div>Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-62369966899673421372011-11-16T13:27:00.000+01:002011-11-16T13:27:36.755+01:00Poned a Hank Williams<div style="text-align: justify;">En cuanto al sistema, los hechos y todo eso.</div><div style="text-align: justify;">No estoy de acuerdo en casi nada, ante un SÍ, siempre hay un NO, ya no estoy de vuestro lado, no creo en dios ni en la podredumbre de la fe ni el fondo monetario internacional, ¿de verdad existe, creéis que existe un edificio que tenga un cartel de oro que rece eso: "Fondo monetario Internacional"? </div><div style="text-align: justify;">No puedo apreciar ni uno de vuestros trabajos en el jardín porque he acabado demasiado involucrado con los hierbajos y no veo verdad en otra cosa, porque dedicándome a los amaneceres no puedo lograr la comunión con el misterio de andar sobre el agua, abrir cuevas después de muerto, la hora de comer y la sobremesa y todas esas cosas que hacéis a mis espaldas. Como cantaba Hank Williams: "<i>Tienes que haber olido un montón de estiércol para cantar como un palurdo</i>". </div><div style="text-align: justify;">Yo ya he hecho mis votos y estoy de acuerdo con la catástrofe, la asumo y me retiro, estoy ya derrotado y el viento sigue pasando por encima de mi casa.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">"<i>Jamás follaremos, jamás hablaremos, la ilimitada tarde gris apoya por igual a todas sus criaturas" </i>(L.Cohen)</div>Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-399929467299170742011-11-13T14:47:00.000+01:002011-11-13T14:47:44.703+01:00El hombre delgado<div style="text-align: justify;">El hombre delgado que por el lado izquierdo le pasan las personas conocidas sin rozarle aparentemente, que por el lado derecho le resoplan las desconocidas, claramente en contacto<i> quasi</i> violento. Encima, la parábola del infinito trazada velozmente por dos golondrinos, uno tuerto de un ojo, otro tuerto de un ala. Debajo el hombre gordo, entre conocido y reconocido, subido <i>quasi</i> de puntillas sobre una esfera perfecta de dorada luz y negro equipaje, que le impide subir y bajar. El hombre delgado no piensa en quedarse y su cabeza se tiñe de huecos de golondrino, por la derecha el viento es tan violento que sus ojos son inservibles, por la izquierda nadie le tiende la mano y ya le están empezando a desaparecer las rodillas, fruto de la gula del gordo, pero no piensa en quedarse, porque eso es de cobardes. El hombre delgado no lo es. Y no saldrá de casa ningún veinte de noviembre de ningún año, de aquí hasta que el gordo explote.</div>Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-77318954247121507262011-11-04T15:43:00.000+01:002011-11-04T15:43:51.937+01:00Extractor de humosQue todo permanezca, en un sitio equiparable al vacío de un vaso con un mechero dentro. Quieto.<br />
Que nada se entremezcle con la cristiandad de un vaso de vino picado y un pan tostado en aceite.<br />
Que no vuelvas a llamar si no tienes nada que decir, por que sólo el hecho de callar es más peligroso.<br />
Que el extracto de mi vena aorta no luzca más allá de mi casa, que mi perra y yo seamos felices, porque para eso hemos resucitado.<br />
Que no deje de llover y no haya días más buenos, que me quede como estoy y me corten el teléfono.<br />
Que no tengo vecinos y a fuerza lo que tengo es un enjambre de cucarachas pateándome el estómago y que no me dejan dejar de fumar.Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-19754446458735843772011-10-31T23:58:00.000+01:002011-10-31T23:58:32.983+01:00Giacometti, Brel y toda esa mierda.<div style="text-align: justify;">En una extrañeza que de gatos se tiñe, como los sacos hondos donde guardas todas tus pertenencias, cuando pasas la tarde y la noche del principio de todos los días con Mathilde de Brel en la cabeza y la punta de los labios, siempre parada en el mismo punto que juras conocer a la perfección y que nunca consigues recordar. Parece que nunca está empezando, que siempre se permanece, ni empezamos ni finalizamos, somos los Giacomettis, los inacabados <i>inempezados</i>, un bosque de figuras aupadas en pedestales, separadas por la estructura que se adivina jaulesca y que luce un escaparate infiel a la libertad. Un saco de arena, ahora sin tus pertenencias, cuál es el principio y cuál es el final, qué grano el uno, qué grano el infinito. Como un espejo en el que se reflejaron todas las incertidumbres del siglo XX salivo y me preparo otra vez (ahora sí, malditos) a cantar a todo pulmón y poner la boca rancia de Brel, pero nunca es el comienzo y sí el intermedio o centro, depende del compañero que te preste su oído. Me siento en ese momento como aquel que fue expulsado del grupo de los surrealistas, qué trágico suceso y qué arrojo realista, aferrado tal vez a la locura le dio pie a ser el cáncer de un grupo de locos.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-25315963982307806332011-10-23T12:19:00.001+02:002011-10-23T12:46:15.156+02:00Alberto y la tormenta matutina<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Antes era muy viejo pero soy más joven ahora.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Nunca fui agraciado en nada que no tuviera un significado inútil. Podría tener una habilidad extrema para hacer trucos de magia y hacer aparecer y desaparecer objetos, hasta incluso personas. Podría haber mantenido firme la trayectoria y tener un puesto en correos como dios manda, hacer feliz a mi madre y no buscar en mis bolsillos para daos otra colección de miserables y estúpidas canciones y esperar, esperar, esperar... Pero no, quería que mis sentidos enloquecieran y ver amaneceres y anocheceres sin descanso, ir más allá de lo que fue nadie y descubrir el cómo y el porqué y empeñarme en hacerlo yo también, al menos con la dignidad que lo hicieron ellos. Cohen, Waits, Kerouac, Ginsberg, Ray Charles, Richard Manuel, Beethoven, Glenn Gould, Albert Caraco, Bukowski... Camus decía que cuando sólo fuera un escritor, dejaría de ser escritor. Yo ahora sé que sólo soy una cosa, que ahora no tiene nombre para mi, ni siento la intención de nombrarla, algo en lo que he empleado toda mi vida y que moriré haciendo. Pero si Alberto tenía razón, ahora mismo no soy nada, porque sólo soy algo y eso es triste, algo en lo que ya casi nadie cree.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">¿Sólo algo o sólo nada?. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">¡Alberto hijo de puta!</span></div>Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-2542425060045402182011-10-05T22:45:00.000+02:002011-10-05T22:45:27.228+02:00De Granada y bichos<div style="text-align: justify;">Demasiado tuvieron que cargar los gatos con todas esas historias sobre el diablo, luego la divinidad y cuando los momificaban y demás. Ahora cualquier colectivo salvaje de gatos es un rollo parecido a las SS. Sabéis lo de las ballenas, al parecer saben cuándo van a morir y buscan su lugar para tal fin, algo parecido pasa con los elefantes. Y esos insectos despreciables que, tras aparearse se deslizan sobre un narcótico sentimiento cuyo fin es morirse, así, como suena, morirse. Luego están los destinados a morir en las fauces de los más solitarios asesinos a sueldo, son como ejercicios de entrenamiento para, después de una siesta entre árboles, analizar cada una de las flaquezas del desgraciado y pulir el ataque, refinarlo y limpiarlo de impurezas y todo eso.</div><div style="text-align: justify;">Algo parecido sucede en esta ciudad en la que el destino me trajo. Estamos tan acorralados y perseguidos, que casi siempre me siento hijo del mismísimo demonio, o una gorda ballena que ya vislumbra su cuna de sal, arena y algas podridas.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-50784938767666035482011-10-04T14:39:00.001+02:002011-10-04T23:49:48.782+02:00Para no hacerme viejo (5)<i style="font-weight: bold;">con Lapido: </i>Bilbao // Viernes 7 de Octubre // Kafe Antzokia<br />
Madrid // Sabado 8 de Octubre // Sala Caracol<br />
Almería (Huercal Overa) // Jueves 13 de Octubre // Sitio a determinar<br />
Barcelona // Viernes 14 de Octubre // Auditori (Sala Tete Montoliu)<br />
<i style="font-weight: bold;">con Matt Epp: </i>Granada // Jueves 20 de Octubre // Sala Planta BajaRaúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-54947085474022689732011-08-27T04:07:00.000+02:002011-08-27T04:07:32.679+02:00Para no hacerme viejo (4)<b>con Lapido: </b>Gijón // Sábado 27 de Agosto // Plaza de La Laboral<br />
Miranda del Ebro // Viernes 16 Septiembre // Festival Ebrovisión<br />
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<b>con Grupo de Expertos Solynieve: </b>Barcelona // Sábado 24 de Septiembre // BAM<br />
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Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-27340825932533511902011-08-27T03:57:00.000+02:002011-08-27T03:57:10.258+02:00Atlas<div style="text-align: justify;">Y qué importa si en el trayecto me cuentan del porqué de la tristeza de algunos a los que conocí, si al parar en cualquier oscuro rincón a refrescarnos la nuca con agua de gasolinera recuerdo que sigo siendo el mismo tipo sin futuro de siempre. Y si en algún punto entre Granada y Gijón olvido que estoy en esto por dejar un bonito legado a mi paso y no por dinero, qué más dará. Aguanto el sueño como Atlas al mundo a sus espaldas y con un zumo. Dieciocho horas de carretera, dieciocho horas de estancia. Pero tú estás tras la puerta y tras esas treinta y seis horas la abrirás y me preguntarás y te contestaré que no estoy en esto por dinero sino por que tú me recibas con un abrazo cuando vuelva de la otra punta de este ostentoso y rancio país fingiendo que estoy en esto por el arte y no por el dinero. </div>Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-81887901339127182252011-08-08T17:36:00.000+02:002011-08-08T17:36:51.487+02:00Principio de negatividad<div style="text-align: justify;">La negativa de la bondad o el estremecimiento erróneo de un abrazo, una mueca a un espejo lleno de polvo o el más leve movimiento de una sonrisa en negativo puede hacer de mí el hombre más triste del mundo y en esas anda el pobre hombre que soy, en nunca sentirse así.</div>Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-67795322716119918772011-08-06T14:43:00.000+02:002011-08-06T14:43:19.150+02:00Die Änderung kommt<div style="text-align: justify;">Hoy al despertar, después de por fin dormir, tenía una sensación entre extraña y radicalmente orgullosa. En mi habitación no hay ventanas ni sol. Todo se centraba en mis manos, al decir "mis manos" no pienso en ellas como forma o parte de mi cuerpo, sino en la metáfora. Razono sobre la idea de la posesión espiritual, no es un rollo zen ni nada de eso. He abierto el agua y tenía la sensación de no necesitarla, he ido a mi habitáculo que hace las veces de armario y he sentido que no necesito nada de lo que hay allí. Incluso ni guitarras ni pianos, ni música, ni libros. Es más importante la idea de saber que forman parte de ti a ver que ocupan huecos, más que los que ocupas tú. He despertado con la sensación de felicidad más grande que se presentó frente a mí en varios años. Pesadilleaba con peces muertos y serpientes y martirios, con nidos de abejas sobrevolando mi cabeza, con partes de mi cuerpo que se iban pudriendo y cayendo a una velocidad aterradora sin que a nadie le impresionara. Pero eso está pasado de moda. Ahora sueño. Tengo en "mis manos" razones para sentir que no somos parte de ellos aunque no tengamos la necesidad de autodestruirnos para tener la sensación de ser nosotros mismos. La vida, hermanos, es pura literatura, novelizar vuestra existencia. Tú no estás loca, ni yo estoy loco, es posible que seamos las personas más cuerdas que pisan el planeta. Para respirar entre la lluvia primero has tenido que estar calado hasta los huesos, saber lo que es la lluvia y el barrizal y así podrás ignorarla completamente porque siempre habrá fuego y calor y un bizcocho. Tengo los ojos como platos para ver todos tus movimientos al llegar. Llega el cambio. Y hay una sinfonía increíblemente hermosa que no voy a escribir porque nadie la entendería, pero que tararearé para ti cada mañana.</div>Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-44663565962332330462011-07-31T12:57:00.001+02:002011-07-31T13:04:48.300+02:00Vuelvo a Granada... (cantando)<div style="text-align: justify;">Vuelvo a mi casa, necesito sentirme en casa. </div><div style="text-align: justify;">En treinta días solo he estado cinco de ellos en mi casa y creedme, necesito llegar. </div><div style="text-align: justify;">Quiero sentarme en la misma silla durante un tiempo, hacer la comida en el mismo fuego, emborracharme en el mismo bar. </div><div style="text-align: justify;">Vuelvo con cierta energía diferente, claro, a la que dejé en la ciudad. </div><div style="text-align: justify;">Cuando uno no hace casi nada durante la mayor parte del tiempo, excepto pelearse con palabras y enlaces armónicos de lo más insostenibles, lo que necesita es volver a su cueva. </div><div style="text-align: justify;">En fin, toda esta mierda que acabo de escribir es un telón que al abrirlo descubrirá que vuelvo a mi casa a seguir esperando a que todo suceda y a maldecir cuando no es así. </div>Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-27943686162011451162011-07-20T15:00:00.003+02:002011-07-20T15:17:54.286+02:00...siempre hacía frío... (cantando)<div style="text-align: justify;">Bien, recorrí el país por los bordes. </div><div style="text-align: justify;">Imagino que para reconocerlo mejor o para no perderme pero eso nunca fue elección mía y, si lo hubiera sido, nunca podría haber tenido ninguna razón para elegir una u otra opción. El fin del recorrido fue como reconocer la verdad de las promesas y de las cosas que nunca se escriben y que son siempre reales. Como volver a tener fe en pequeñas y grandes cosas, como dar tres pasos y no uno. El frío se acumulaba en mis huesos, esos que ahora me avisan de algo que no sé qué es con un dolor intenso en el costado, tal vez echan de menos el frío, lo mismo que yo. Quiero taparme los pies con una manta, que llueva afuera, que me vuelva a quejar del frío, comer queso y huevos y que para ti siga siendo verano mientras me aprieto la manta al cuerpo. </div><div style="text-align: justify;">Bien, recorrí el país por los bordes hasta el mar.</div><div style="text-align: justify;">No quise reconocer nada en el trayecto de vuelta porque me iba a impresionar la distancia y todas las cosas que quedan en medio y que no quiero conocer. Mientras pensaba que mi muerte iba a ser inminente, una azafata me ofrecía un cigarrillo electrónico y un set de maquillaje en oferta. A mi lado, un matrimonio mal avenido cuyo miembro varón se acababa, creo, de tomar algunos gin tonics, me miraba con sorpresa cuando miraba al suelo y me cogía con pavor al asiento de enfrente. Hice un recorrido mental de todos los objetos, de los cuadros, de la cocina, del sofá, de la cama, de tu guitarra, de los sitios secretos... y sin darme cuenta pisé tierra firme. Treinta y siete grados me esperaban con los brazos abiertos. Empecé a odiar a los empleados de todos los servicios públicos, al sol, al asfalto, a la mayoría de caras que me cruzaba. Busqué tabaco, no lo encontré y salí al infierno a pedir un cigarrillo antes de coger el autobús loco, pero me cuesta pedir tabaco a la gente que no conozco y así me quedé con las ganas, debería tener un cigarrillo electrónico, pensé. De vuelta a casa, dos mujeres alegres y salerosas a las cuales les importaba una mierda molestar o no a todos los que no éramos ellas, me deleitaron durante dos horas, con el volumen del Iphone a tope, con los grandes éxitos de Andy y Lucas, Los Rebujitos y la puta madre que los parió. Abrí la puerta de casa, el frigorífico en busca de una cerveza fría y me saludó una media cebolla y una jarra de agua fría. No deshice la maleta porque en el fondo todavía no quiera llegar. Me sentí extraño en mi propia casa durante unas horas, me costaba trabajo saber donde estaban las cosas, los vasos, los platos pequeños...no quería estar aquí, no quería volver...me pongo triste muy a menudo y echo de menos como nunca...así no es la vida y los kilómetros no son kilómetros...ahora leo poesía gallega fingiendo que lo entiendo todo y crece con violencia mi deseo de doblar este puto país para que caigas sobre mí y luego soltarlo de golpe a ver si se hunde...</div>Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-3859294062250517452011-06-28T00:27:00.000+02:002011-06-28T00:27:26.450+02:00Ganando terreno... (cantando)<div style="text-align: right;">"He comprendido que hay dos verdades, </div><div style="text-align: right;">de las cuales una jamás debe ser dicha"</div><div style="text-align: right;"><b>Albert Camus</b></div><div style="text-align: right;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: justify;">Y qué sucede, si uno guarda y guarda, reprime, decide que nunca más pero ciertas horas después vuelve a recaer, qué pasa si quieres darle la vuelta al mundo y es él el que te la da a ti, si escondido no funciona la rueda, si todo se sucede al final con una monotonía aplastante y nada es lo que quieres. Qué sucede si tú estás aquí y lo que quieres no está aquí, si alguna vez vas a tocarlo, lo observas, lo saboreas y ciertas horas después lo vuelves a perder otra vez, será como estar y no estar, como recurrir a la misma página del libro y ciertas horas después volver a releerla para poder seguir avanzando y que después vuelves a releer y así hasta que alguna vez puedas dilucidar de alguna manera de qué puede ir la historia que intentan contarte.</div><div style="text-align: justify;">Qué sucedería si entre tú y lo que quieres pudieras construir un camino (de baldosas amarillas como en el Mago de Oz) que llegara hasta la misma puerta de tu casa e intentaras convencerla para que poco a poco se sienta más aquí que allí, y si no le gusta tu casa construyes una nueva donde se sienta mejor que en ningún sitio y tú nunca más estés aquí y quieras estar allí, así de fácil.</div><div style="text-align: justify;">Qué pasaría si de las dos verdades dijera las dos, es decir, si no dijera una nada más pensando que hay otra que está ganando terreno y que esa es la que debes decir. </div><div style="text-align: justify;">Qué sucede si los días no son más que un estorbo, una desazón, una pesadez, qué pudiera jugar a la Oca con los días, ahora en este, ahora en el otro, dos días sin jugar, empezar cada vez que te diera la gana, acabar todas las veces que quisiera.</div><div style="text-align: justify;">Qué pasaría si, sin miedo, dijera que todo cuanto tengo es por querer compartirlo con lo que no está aquí, si dijera que construiría el camino más grande del mundo para que sólo se tuviera que deslizar y "voilá", nunca irse más. </div>Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6774732662990349559.post-40030268990564241192011-06-19T21:36:00.002+02:002011-06-19T21:38:22.441+02:00Cuando vinieron...<div style="text-align: justify;">Cuando llegaron no era un día demasiado extraño, tan solo, por resaltar algo, encontré más suciedad de lo habitual en la mirada del panadero o más pesadez. Hice todo tal cual lo había hecho muchos días atrás. Despertar, paseo, café, piano, ya sabéis... Hice un recorrido infantil por algunos años pasados de mi vida, eché de menos, me alegré de perder algunas cosas, recapacité y me puse a prueba, nada raro, nada que no fuera habitual. Abrí el libro por la misma página y sólo leí lo que estaba anotado en la página ciento catorce creo que cinco años atrás, recordé el día que entré a la librería, (era la hora en la que debía estar en clase de contrapunto, que no se dedicaba a enseñar a coser nada excepto voces, líneas melódicas con reglas a cada tiempo, divertido cuando tienes soltura, horrible si no la consigues) con una lista de libros que le di con urgencia al señor librero, le pregunté si me los podía conseguir. Sí. Perfecto. Leí algo, sobrellevé la mañana lo mejor que pude, con demasiada autoestima, si me permiten decirlo. Me preparé otro café y volví a pensar en la gente que están obligados a dejarlo por problemas cardíacos o de tensión, no sé. Hice una llamada, borré un número de teléfono, cuarenta y cinco mails de publicidad de cremas protectoras y me fumé otro cigarro. Entonces, cuando empezaba el día a enredarse de nuevo y a no tener un final claro, vinieron a por mí, sin dar explicación me arrastraron del cuello y me patearon, nunca hablaban, sólo empezaron a arrastrarme calle abajo hasta los pies de un hombre parecido a mí, vestido de negro, manchado, con más años que yo y más vida que yo, que decía conocerme pero que no tenía nada contra mí, que incluso hasta me quería, que todo eso lo hacía por mí. Retrocedió dos pasos y me tendió la mano, me abrazó y al oído, con voz fría y como predicando: "<i>El tiempo se pasa volando</i>".</div>Raúl Jean Paulhttp://www.blogger.com/profile/02348057695209163907noreply@blogger.com1